Playa Girón, Silvio Rodríguez.

Uno de los piratas de esta rayuela tiene previsto un desembarco en playas históricas.

Pero cámara en ristre.

El destornillador está tranquilo, reposa colgado en la pared. A veces sale y gira sobre sí mismo, como un perro buscándose el rabo. Me trae con él. A veces sale y vuelve a girar, como un diálogo de incomprensiones. Me deja solo. Es egoísta, el destornillador cabrón. Debería odiarlo, pero lo acepto. Aunque su presencia me descoloca, su ausencia me mata. De aburrimiento.

Helena, Arizona from Taro Trayo on Vimeo.

(Tengo una cámara nueva para hacer indiadas)

Helena, Birmania from Taro Trayo on Vimeo.

Mis añorados lectores, no os asustéis si mañana leéis algo de otro planeta, como de vaqueros (por cierto, que nadie desaproveche jamás la oportunidad de ver y escuchar a esos magníficos vaqueros que se hacen llamar Devotchka), porque los indios ahora se hacen piratas.

Os lo explican mucho mejor aquí o acá o allí o más allá o donde sea.

A veces resulta fácil desconectarse de nuestras esperanzas, perderse en la agonía de creer que el mundo, -repito- a veces, no da para mucho más. Por suerte, si acaso andas deambulando por parajes grises existe una película, “Man on wire”, que es un hombre, Philippe Petit. Funambulista terrorista que nos recuerda que no muy lejos hay gente que puede ser más grande que la fuerza, más fuerte que la grandeza.

Y he vuelto a este blog porquePhilippe es el ejemplo de indio más impresionante que hay, un nuevo dios:

Lo desconocido, lo infinito y la gozosa Parca alargan sus brazos y esconden el rostro. Unos brazos de miles, decenas de miles de toneladas de hormigón, vidrio, acero y amenazas. Una boca de 110 plantas de profundidad y más de 400 metros de altura.
Un aullido interior me asalta, el vehemente deseo instintivo de huir.
Pero es demasiado tarde.
El cable está preparado. Mi corazón se encuentra tan fatalmente ligado a ese cable, que cada latido produce un eco; lo produce, y arroja al averno cualquier pensamiento que se le acerque.
Con decisión, mi otro pie se coloca sobre el cable.

Y lo más importante, “there is no why”

Cuando uno se confunde al escribir ciertas palabras, todo lo que le queda es recomponer sus partes durante una hora de meditación (y no de estudio) para poder hacer uso del derecho de rectificación. Al final, desechada la fe de erratas, es preferible mirarse los pulmones.

(en AGENCE EUREKA siguen con esta maravillosa serie corporal.)

Dios está hoy presente, me he enterado de que un japonés llamado Xu juró por dios que él no le debía dinero a su vecino y, al minuto, un rayo le partió.

Claro está que Xu mentía, pero su vecino le hacía la vida imposible ¿Os suena Flanders? Pocas personas hay tan poco indias como él.

mi gato preferido ha vuelto dejando unas cuantas palabras para enmarcar (en terciopelo). Pocas horas de sueño y una habitación convertida en el océano atlántico no evitan los escalofríos al leer una despedida como esta:

Pero sobre todo camina. Camina semanas antes, camina hasta que los pies reconozcan solos todos los pasos. Hasta que no quieras más. Recuerda en puntos clave todos los amantes que hayas tenido en la ciudad e intenta asimilar la textura de sus pieles a las de la ciudad, las formas de sus cuerpos a los recovecos urbanos (alguien que sabía como deben saber las piedras gastadasde la Conciergerie, alguien que tocaba como toca la oscuridad en Chateau d’Eau, alguien tan furtivo como sólo puede serlo el río).

Lo que un liberal era en el siglo XIX ahora es el más burgués votante de derechas. Lo que un moderno liberal es en la actualidad es, en realidad, una fachada construida con la palabrería como material base.

Hay muchas frases que uno escucha de malasaña a lavapiés, de Barcelona a Badalona. Frases pronunciadas por chicas con pinchos en el cuello, ligueros en el pelo o por chicos sin-tapujos liberados por el bien de Amy Winehouse.

“El-sexo-no-importa/solo-la-persona”, “La-gente-está-muy-hueca/que-repleto-que-estoy”. Ya sabes, frases molonas. Seguro que todos las hemos pronunciado en algún momento, no hay problema. Pero lo cierto es que sí, que hay problema. Llega el momento en el que alguien susurra “esta noche, una mujer soy para ti” o “creelo, te prefiero sin polla” y el grito sube al cielo.

Porque no sé… digo yo, si tan guay se es para desear a cualquier persona -cualquier sexo-, ¿tanto cuesta ser lo suficientemente compresivo para entender que hay a quienes no les gusta ninguno?

Bien hecho, dobladores.

Esto es una monja que descubre que para estar en contacto con dios no hay nada mejor que fumarse un porro, y otro, y otro, y otro:

Ahora que se habla de accidentes aéreos, no está de más recordar al artista más grande muerto en un accidente de aviación:

Otis Redding.

En crazy4cult se pueden ver genialidades como la de abajo:

Saturday nights in neon lights, Sunday in the cell
Pills enough to make me feel ill, cash enough to make me well
Take me, take me to the riot
Take me…

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